CON MI DINERO, NO

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NO CON MI DINERO

Diario de Alcalá 18 de diciembre de 2006
Aparecen otra vez los inversores de los sellos. Reclaman ahora que el Estado se haga cargo de la deuda, que les descuenten impuestos y que “el gobierno afronte el asunto como responsable subsidiario”. Y además pretenden convencer a los partidos para que se cree un fondo donde cobrar sus dineros perdidos. La idea no es mala para estos personajes ambiciosos y muchos de ellos cercanos a las pilas de agua bendita. El asunto se puede contar de otra manera: Un hombre huraño, solterón por retraído, avaro y ahorrador, consigue guardar en el calcetín de su casa la nada despreciable cantidad de doce mil euros. No se fía de nadie. El es hombre serio y poco gastador, no sabe muy bien para qué junta el dinero, pero por si acaso. Sus ahorros los deposita en la Caja de Ahorros de toda la vida, aunque haya cambiado de nombre varias veces. Pero un día el director de la sucursal donde él acude, le invita a un café y le comenta la posibilidad de aumentar sus dineros con una inversión en La Bolsa. El hombre ahorrador decide días después: las acciones fluctúan muy frecuentemente y su dinero, conseguido con tantas renuncias, no se lo puede jugar a la ruleta del mercado. Pero habla con aun amigo, el único en quien confía, que le comenta la existencia de un negocio rotundo. Se entrevista con hombre muy bien vestido, quien le señala dos factores importantes: nombres confidenciales de personas serias como nuestro huraño conocido, que se fían de la empresa y la devolución de la inversión en un plazo mínimo de tiempo. Por si fuera poco halaga la ambición con un sustancial tanto por ciento de interés libre de impuestos pues compra objetos de coleccionista. El ambicioso invierte porque no hay impuestos y tima al Estado. Las empresas Forum filatélico y Afinsa caen en el agujero negro de la estafa, y ahora el avaro solterón retraído, quiere que el Estado y Gobierno pague el desaguisado. Pero da la casualidad que yo también formo parte del Estado, pago hipoteca, no ahorro, pago impuestos IVA incluido y aparte, consumo, trabajo, y no ahorro, ciertamente tampoco soy avaro, más bien manirroto, y el dechado de virtudes quiere que yo contribuya con mis impuestos, para alimentar su avaricia, sus maneras antisociales y su ambición de hormiga. Pues, parafraseando el lema tan repetido estos días, “con mi dinero, no”. Si esto es el timo de la estampita –los sellos son estampillas-, y se ha querido embaucar a una persona que se hace el imbécil cambiando un sobre lleno de dinero por unos billertes y no salieron las cuentas, hay que castigar al estafador, es decir al avaro inversor, que se las da de listo y compra un sobre lleno de papel de periódico por suculentos billetes de quinientos euros, y no al pobre tonto que aparenta confundir los billetes con estampas… así pues “con mi dinero ni un duro”, que cada palo aguante su vela…

LA ESPERANZA

Publicadao en Diario de Alcalá

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LA ESPERANZA
Noviembre, a pesar de representar a las tinieblas con su adoración a los muertos, sirve de arranque a toda la nueva vida que se proyecta para enero. El comienzo del invierno es el camino de la primavera: los días se alargan y las promesas se acumulan al son de las botellas de cava –catalán, por favor- y los turrones de la Navidad. Pero hay noviembres más preñados que otros. Este de 2006 es uno de ellos. En los mentideros políticos hay un sube y baja de rumores sobre los candidatos aún no designados, para optar a las alcaldías. Y sucede el pensamiento al apenas apagado eco de las elecciones catalanas donde quien pierde gobierna y quien gana pierde. El sinsentido es falaz, pero se maneja en política donde, aparentemente todo vale. En el mismo campo de la esperanza y la expectación se mueve la política internacional: el reconocimiento de Blair del error iraquí y su retirada de la primera línea de fuego en política, se une a la derrota de los republicanos en Estados Unidos y el indiscutible triunfo de Segolene Royal en las primarias francesas. De ingenuo e iluso ha sido calificado ZP en su intención de proyectar y propagar su idea de la alianza de civilizaciones, que culmina con la propuesta de una comisión europea que se preocupe por encauzar la hoja de ruta del conflicto palestino-israelí, pero no falta la esperanza aquí tampoco. Más negro lo ha puesto Putin en la cuestión energética y poco brillante ha resultado la visita del guineano a la metrópolis, pero por ahí anda Moratinos dando volatines. Bajando cotas de altura, el fin de semana pasado tuve la oportunidad de juntarme con un buen número de compañeros de la enseñanza griegos, alemanes, portugueses y españoles. También asistieron síndicos italianos, presidentes de cámaras locales portugueses y concejales españoles. Además de política, castañas y vino nuevo, - no en vano los portugueses celebraban san Martinho- hablamos de política y de cultura. La política se despachó en pocas palabras porque, aunque con ligeras diferencias, se coincidía en la necesidad de fortalecer la Unión Europea. No en vano el proyecto se conoce con el nombre de AMICA. La cultura, en especial la literatura el arte y los idiomas, ocuparon más palabras. El proyecto, también lleno de esperanza seguirá adelante. Ya aterrizando en Alcalá, un buen número de ecologistas se empeñan en conseguir el parque del Henares y este periódico se lanza de lleno a ocupar espacios culturales: La Fundación de Diario de Alcalá con veintidós personalidades en el patronato, pretende a conseguir la armonía ciudadana. No satisfecho con este principio, la presidenta de la Comunidad estrena El Foro Cisneros en un lugar tan paradigmático como El Corral de Comedias. Y por supuesto, seguimos comprando lotería. Aunque ya no esté el calvo, ¡que haya suerte…!

YO ME MANIFIESTO

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Diario de Alcalá

Yo me manifiesto

Hoy, ocho de noviembre, todas las radios – sin distinción de ondas- se han ocupado de una manifestación a celebrar en Barcelona. La convocan unos profesores hartos de que les tomen por el pito del sereno, con todos los respetos para la desaparecida profesión de sereno. El caso es que los muchachos en los colegios – valen privados, públicos y mediopensionistas- desprecian a los profesores porque no valen para nada. Y lo malo es que los muchachos tienen razón. ¿Cómo va a ser lo mismo un imbécil que se empeña en desasnar a una treintena de infantes, hijos de padres cuyo fin principal es trabajar sin IVA para defraudar a Hacienda y cuyo motivo del trabajo es "dar un pelotazo" y hacerse rico en un pispás contratando sin papeles? El imbécil del profesor sólo sabe matemáticas, historia, latín, griego, ingles, física, química, o cualquier otra disciplina incluida la ciudadanía que no se estila y no sirve para vender ladrillos. Donde esté un pocero que sepa firmar con la yema de los dedos y levantar rascacielos en la Lagunas de Ruidera que se quite un mequetrefe que perdió el tiempo en una facultad para terminar en un aula -¿haula?, aspírese la hache, por favor- con mala sonoridad llena de muchachotes prepotentes. Evidentemente el profesor es un fracasado. "¡Buaaaa, a ese infeliz le coge mi padre y le enseña un cheque y es que flipa tío!" "¡Y a mi que ni me mire, porque le suelto un par de hostias que se entera!". "Di que sí hijo, que a ti no te humilla nadie. ¿Pero quien es ese para decirte que leas en voz alta en clase cuando el sabe que tu nunca has leído ni en voz alta ni en voz baja, por que no sabes y ni falta que te hace. ¿Para qué hace falta leer?" anima el padre al vástago a quien ya le ha comprado una moto y le ha prometido que si sólo suspende seis de las ocho asignaturas del curso, le compra un deportivo. El zagalón ha entendido y ha decidido tomarse la justicia por su mano: "Le rompemos los cristales del coche al de mates y además, a la de lengua le rompemos las gafas, que como es una cegata nos vamos a reír…", cuanta a las chicas de su clan… "¡Eso – exclama una de ellas- y yo lo grabo con el móvil y lo colgamos en Internet". "Pues yo a quien tengo ganas es a la empollona – remarca otras de las admiradoras del matón- que siempre saca buenas notas y encima lee!" "¡No te mosquees! A esa la sacamos la navaja y le rompemos las piernas!- anima la del teléfono". Y así lo hacen y así sucede y los padres defienden a los hijos… Y esa es la escuela que tenemos. Los maestros pedimos más respetos, menos chulería y menos ladrillos…, por eso yo también me manifiesto hoy… y llamo a todos los chicos y chicas, padres y madres que quieran que sus hijos estudien a que se manifiesten con lo profesores y maestros. Es por el bien de todos, si no, esos mismos hijos se comerán y pegarán a sus padres…

DIARIO DE ALCALA:UNA DE RUMANOS

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UNA DE RUMANOS

Los quince mil rumanos alcalaínos aparecen sobre el mantel como las fichas de los buenos jugadores de póquer. Mira por donde la denostada inmigración incontrolada y los autobuses que paraban en Arganda cargados de ilusiones y miedos que aprendieron hablar español viendo culebrones venezolanos, ahora se convierte en suculento bocado sólo comparable con los pelotazos de la construcción en los años precedentes. Esto de Europa es que no tiene remedio. Mientras el primer ministro francés Nicolas Sarkozy da lecciones y apunta modos para tratar a los inmigrantes: Mandarle directamente a su país de origen sin más contemplaciones, en España, tierra de acogida donde las haya -¡Lo que hay que oír y escribir!-, comienza a partir de ahora el engatusamiento del residente.
Me imagino que todos los inmigrantes no deben gozar de la misma categoría, pues ¿cómo se puede comparar a un ciudadano europeo, poseedor de un voto con un subsahariano que lo único que trae es hambre? Se habla también de los polacos, pero de esos ya quedan pocos. A penas el país inició el despegue los polacos que aún permanecían aquí ahuecaron el ala y emigraron hacia las espaciosas llanuras del Oder.
De los chinos, lógicamente nadie se acuerda. ¿Para qué?: son silenciosos, trabajadores, discretos y ocultos. ¿Alguien se acuerda de una historia de gayucos chinos vía aeropuerto de Málaga por donde se pasaba la frontera con un regalo a quien controlaba los papeles?
Los Latins King andan estos días compartiendo tinta y comentarios porque se les discute el derecho a formar asociaciones de las que ya gozan en Cataluña. Se les tiene más miedo que respeto. En último término esos chicos, como sus contrarios, los Ñetas sólo causan problemas y carecen del apetitoso voto posible.
Y los invisibles del todo: los marroquíes ni existen. De repente esos muchachos que nos ofrecen en todos los bares las películas y las canciones grabadas en discos sin el permiso expreso de los productores pero pagando el canon a la SGAE, se les ignora. Las mujeres con velo, aparecen en ocasiones por las calles. Después nos extrañamos de que en las mezquitas se hablen de desigualdades y radicalismos: nosotros ni los vemos porque como no tienen votos…
Ya se Airbag, Bajo Ulloa, proponía un lendakari negro donde aquello del Rh se distorsionaba de la manera más natural. Tan natural como que un buen numero de ingleses y alemanes ocupen puestos importantes en las administraciones locales de la costa levantina. Eso es bueno. Lo que no es bueno es mecer la cuna de los que dispondrán de votos mientras que a los otros se les da para roer cuernos quemados…
Y aquí está de la los romanos: ¡¡Ave, Sorin, si me votas te saludo!!…

UN MAR DE ADOQUINES

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Un mar de de adoquines

Cuando uno piensa en la comunidad de Madrid se le ocurren un buen número de temas de los cuales se puede opinar de muy distintas maneras. Sin ir más lejos el Alcalde de Móstotes, dispuesto, casi dos siglos después, a emular a su paisano y declarar la guerra a esa parte del mediterráneo por donde anduvo Roldan. También se le ocurre pensar sobre las listas de esperas de sanidad homologadas con nosotros mismos, los profundos conocimientos en matemáticas de nuestros chicos, el ranking de colegios, el reclamo de dosis de vacuna contra las aves del parque del Sureste , etc, etc.. Pero lo principal sin duda es que la Comunidad de Madrid, a pesar de no haber tocado el Estatuto, ni, por lo visto, intentarlo, es el territorio identificado con lindes y límites –no se puede decir fronteras porque hablaríamos de nación- más horadado de Europa. Conseguir llegar al número uno en algo es un mérito indiscutible y aquí se ha conseguido según reconoce toda la prensa local, nacional e internacional. ¡Doce, nada menos que doce, gigantescas máquinas escarbar debajo de nuestros pies! Concursan entre la Presidenta de la Comunidad y el Alcalde de la Capital a ver quien trae el artefacto capaz de hozar más hondo y más deprisa. Al mismo filo de estas noticias tuneladoras, se nos certifica que debajo de Madrid hay un mar de agua dulce. Esto nos congratula, porque si conocíamos que en Madrid no había playa -¡vaya, vaya!- desconocíamos la existencia de este lago inferior que es la reserva vital –y espiritual- de todos nosotros. Es posible que el agujereo de nuestra superficie y la emergencia de nuestras aguas encuentren un punto común y allí surja lo inesperado, la gran noticia: ¡Madrid flota! Ello daría lugar a que el alcalde además de hablarnos del maravillosos bosque que significan las obras de la M-30, podría prometernos - todavía no lo ha hechos- los mejores jardines flotantes del mundo, consiguiendo así otro éxito solo comparable con Babilonia. Las excavaciones emprendidas también pueden dar lugar a canales como los venecianos y quizás a playas subterráneas alumbradas con placas eléctricas de luz solar. Todo es posible. Ya se decía en los gloriosos sesenta que debajo de los adoquines estaba el mar, tal vez ahora podamos parafrasear la afirmación diciendo que debajo del mar están los adoquines... En fin es de loar el empeño de nuestros altos mandatarios en lograr el encuentro de la capital y la playa y construir un doble suelo con lo que adquiriremos doble superficie y nuestra comunidad podrá aspirar al título de la nación subterránea, reino de la luz oculta, borrando de un plumazo el mito del Heade, aquel mundo oscuro donde los griegos situaban el país de los muertos, sin tocar el dogma de fe de la existencia del averno pero trabajando sin pretenderlo por el encuentro de civilizaciones a dos niveles. Yo, precavido, ruego a la dirección de El Diario de Alcalá que si antes esta columna que se llamaba “ a ras de suelo” descienda con un reportaje sobre esos animalitos tan simpáticos de los campos de golf como el futuro de El Encía y la llame directamente por “el topo”, por aquello de ir cogiendo sitio.
Pedro M. Talavan

Amores de bar
Sonaba el jazz latino. Después, rokabily , y la música culmina con baladas a medias entre el cuntry y Bob Dylan. Atendía a la barra un muchacho italiano, barba y pelo negro, largo abundante, muy cuidados, guapo. Hay dos mesas ocupadas en la sala. Cinco clientes más en la barra. En cada una de las mesas, una pareja. En la barra, dos parejas de viajeros italianos y un hombre que observa desde una esquina, la espalda reposada sobre el ángulo, abierto, cámara fotográfica del neorrealismo... Las mesas, para situarnos, una al sur y la otra al norte. Los puntos ordinales son arbitrarios. En la mesa del norte la pareja que la ocupa se pasa papeles propios de las épocas de exámenes. En la mesa del sur, ella habla por teléfono, ese cordón umbilical que nos ha crecido a todos de repente. Cuando no usa el teléfono reía abiertamente, gozosamente, risa cantarina y sonara, sin escandalizar, feliz. De vez en cuando apagaba la risa los labios dulces del muchacho, y se oía mezclado con la música el chapoteo húmedo del beso profundo. El camarero, poco escrupuloso, se acerca a la mesa y ofrece bebidas. Los afectos sufrían la pausa y la risa estallaba alborozada. Volvía a sonar el teléfono. En una mano el aparto, pegado al oído, en la otra un pitillo, la rodilla adelantada, única parte de si misma que en estas circunstancias podía ofrecer a las caricias del amigo. Habían optado por no beber nada más. Cuando terminó la conversación lejana, los labios se volvieron a fundir, esta vez en un breve compás. Se levantaron riendo y se acercaron a la barra para pagar. Las parejas italianas, hablaban con el camarero: les daba consejos y les señalaba lugares de Alcalá. Un muchacho, pelo rizado y revuelto, mejillas arreboladas, barba rala, juvenil, y ojos inteligentes, apretaba la cintura de la muchacha que le acompañaba. La otra muchacha italiana, pelo largo, negro, melena al viento, jugaba con los dedos de su pareja: alto, delgado, pelo negro y arreglado, los cuatro con pañuelos al cuello, interesados por las indicaciones, reían. La pareja esperaba embelesada en los espejos comunes. Salieron los italianos. Rió alegre, la pareja alegre. La otra pareja, la de la mesa del norte, la estudiosa, quizá contagiada, también recogió sus apuntes y los guardaron en las carpetas. Cuando se levantaron, cerraron las horas de estudio en el bar, hoy día de Santo Tomás, Bibliotecas cerradas, con un largo beso, durante el cual la chicha levantaba los talones en ese intento vuelo. Abrazados, salieron. La copa de vino mediaba de la esquina mediaba. La llamada que esperaba, no se producía. Entraron otras dos parejas y ocuparon las mismas mesas que las anteriores habían dejado vacías. La música andaba ahora por un jazz más pausado aunque sin llegar a profundidades. No se oyó nada. El hombre de la esquina sacó del bolsillo del pantalón un teléfono. “Sí.” “vale”. Pagó, salió. Era la hora Tercia en Alcalá el día 28 de enero de 2004.

El Topo
25 años de paz

Las fechas redondas siempre dan ocasión a los recuerdos o a los proyectos. Este año de 2006, para los que peinamos canas, no puede sino traer a la memoria el tejerazo. El miedo se apoderó de nosotros por unos momentos, pero pasó enseguida para dar paso a la alegría y a la algazara. La manifestación en apoyo a La Constitución sacó de sus casas a mucha gente que hasta entonces no habían pisado la calle más que para acudir a los estrenos de teatro o visitar las “botiques” de la calle Serrano. Muchas señoras calzaban zapatos de tacón poco idóneos para la manifestación callejera. Fue la primera manifestación a la que acudí en la cual ni corría de los “grises” ni cubría información para el medio de turno. Pasee el abigarrado y multitudinario evento por los alrededores, incluso por las calles adyacentes, con paradas intermedias en bares y tabernas. Al frente ya iba el Alcalde de Madrid y representantes del gobierno de Suarez junto a los líderes de todos los partidos. Hacer bulto sí, pero disciplina no. Los carnavales coincidían con la manifestación. En las estaciones de aprovisionamiento que mi amigo Rafael Salazar, profesor de Educación de Adultos, y yo encontrábamos por el camino, aparecían mozas vestidas de muñecas y mozos vestidos de curas. Había pocos guardias civiles, a pesar del triunfo democrático, el horno no estaba para bollos. Fuimos andando, desde El Barrio de las Letras hasta El Cuartel del Conde Duque pulsando el ambiente en Sol, Gran Vía y Princesa. No había fachas. El ambiente festivo invitaba a la permisividad y la tolerancia. Mi mujer había preferido acudir a la manifestación con sus compañeros de trabajo poco acostumbrados a participar en acontecimientos de este tipo. Así pues andábamos como caballos sueltos. El La Travesía del Conde Duque coincidimos con otras mujeres que también disfrutaban del asueto familiar, era día de ello. Juntos entramos al baile. Una orquesta de salsa metía marcha al cuerpo. Rafa y yo, con más imaginación que medios, improvisamos unas tiaras de obispo y decidimos conceder licencias matrimoniales urbi et orbe – el divorcio aún era tema tabú- y nos adelantamos veinticinco años: casamos por la iglesia carnavalesca a varias parejas del mismo sexo que entonces aún no se llamaban “gay”. En la inmensa carpa del patio central del cuartel nos encontramos con más amigos, entre los cuales andaban Juan Antonio Canales y mi mujer, cada uno por su lado. Los saludos fueron saludos y cada cual siguió su rumbo. Era la noche de la libertad y la concordia. Nadie hacía nada mal. Ahora que comienzan los carnavales, borremos de la semana el miércoles de ceniza y el viernes de dolores y holguemos carnalmente. La crispación para los tristes y nostálgico. Son veinticinco años de paz. Ahora sí, y no los de Fraga en pleno franquismo tan repleto de prohibiciones. No puedo olvidar un editorial de la revista humorística de los setenta “Muchas Gracias”: se titulaba “Al libertinaje por la cacha” y concluía: “viva el libertinaje que implica la libertad y además es divertido”. Pues eso.

MUJERES: EL DÍA DESPUÉS
No tendría que admirarnos, pero todavía es noticia importante que una mujer llegue a presidenta de un Estado soberano. Es el caso de de Michelle Bechelet en Chile y la toma de posesión de Ellen Johnson-Sirleaf en Liberia. A la Bechelet se le da más importancia porque es la primera mujer que llega a tan alta dignidad en Chile pero no tiene menos importancia que la Johnson sea la primera mujer presidente de un estado en África. Esta situación, más frecuente en Europa, tampoco se ha universalizado entre nosotros. No me suena de ninguna italiana, francesa, portuguesa, española que haya llegado por sus propios medios a tan alto puesto. El caso de las reinas es distinto. Angela Merkel, desde Alemania, parece que da lecciones de buena política y lanza otra vez la idea de Europa. Enhorabuena para todas. Pero paralelos a las alegrías por los éxitos vienen los pesares por los dolores. En un pueblo de Extremadura, una niña es apaleada por sus compañeros por gorda, una mujer en Andalucía recupera a sus hijos después de diez años, cuando ya ni la conocen, los niños de Tres Cantos tienen que manifestarse ente la alcaldesa porque están si calefacción desde que se reanudaron las clases después de las vacaciones.
Como una tercera línea, ésta agridulce, una niña nace en uno de los suntuosos atascos de la M-30 en Madrid. Suponemos que actuará de padrino la concejala de asuntos sociales o el mismísimo señor alcalde. Es un buen momento para felicitar a un servicio de calidad, las ambulancias del SAMUR.
Álvaro ya es Alba y recupera su tricornio. Le costó disgustos, pero mostró tesón. Médicos, psicólogos, quirófanos, hormonas, compañeros, clandestinidad y familia. No quiero ni pensar lo que tuvo que sufrir en su casa con un padre guardia civil y cuatro hermanos más del cuerpo y ella también con la misma vocación. La rechazaron porque no tenía “testes” – Y ahora la broma lingüística: seguro que ponen teste por no poner testículo que al fin y al cabo es un testigo pequeño- y la quisieron dar por inválida. Pero “mi dignidad no se compra” contestó Alba. Y siguió adelante. De nuevo es guardia civil pero ahora mujer. Enhorabuena al cuerpo y a la guardia.
La última historia de mujeres es más rocambolesca: una buena señora se va de fiesta el sábado por la noche. La soledad se palia con los encuentros y los encuentros cristalizan en besos y abrazos que culminan en el extraordinario goce de los sudores compartidos. La mañana del domingo, fría y nevosa, había dejado atrás el efusivo calor de la madrugada. Era momento de ajustar cuentas con el porvenir. Precavida, se acercó a un hospital universitario, y a otros ambulatorios de barrio. Pedía la píldora del día después. La mujer alegaba haber pasado de los cuarenta y no desear un embarazo. En todas partes le negaron el socorrido remedio. La explicaron que no disponían del medicamento, que ya no tenía edad para esas aventuras y que lo que tenía que hacer es volver a casa y dejar de “gamberrear por ahí como si fuera una quinceañera”. Pero además de los consejos morales, que ella no había pedido, le dieron mala información y cuando llegó al ambulatorio de una localidad periférica de Madrid donde no preguntaban las causas sino que paliaban los efectos, ya era tarde: los sanitarios habían concluido su jornada laboral. La sanidad de Madrid no está para dar alegrías al cuerpo, más bien para dar consejos al alma, aunque regida por un hombre y para conseguir esta alegría en la comunidad de Madrid – regida por una mujer- hay que ir a Leganés. De donde se deduce que ni todos los hombres ni todas las mujeres somos iguales, aunque todos podemos hacer las mismas cosas malas.
Con agrado: todas las felicidades para la juez de Valdemoro y su compañera, que en breve contraeran matrimonio.

LA VIRGEN DEL PILAR FRANCESA
Hice la mili. Canté el Cara el Sol, pero “la música militar nunca me hizo levantar” según cantaba Brassens en francés y Paco Ibáñez en Español. Hace unos días, un amigo afrancesado me calificó con un palabro que yo no entendí. El amablemente me explicó en román paladino: un adjetivo que los franceses utilizan, despectivamente, recalcó, para señalar a los sesenta-y-ochistas trasnochados. Lejos de sentirme ofendido por lo que pretendió ser al menos una pulla dialéctica, le contesté que me honraba con lo que me decía. Toda esta digresión personal no significaría nada si no apuntara hacia el reciente desfile patrio de Bono. El ruido del desfile lo he sentido la mañana de ayer miércoles. El ABC con la RAZON, daban un diez a Bono por el éxito. Consistía, al parecer en que una representación de la tropa francesa desfilaba por La Castellana. “¡Estupendo- pensé- será en recompensa del homenaje que lo franceses han hecho a los resistentes españoles que liberaron París del nazismo!” Pero no. Resulta que el halago para el ministro de la defensa, el que se trajo las tropas españolas de Irak y fue vapuleado por estos mismos rotativos, viene porque ha hecho desfilar juntos a un superviviente de la División Azul que luchóa favor del nazismos de Hitler , y a otro superviviente de los liberadores de Paris, exiliado de nuestra guerra, a quienes Serrano Súñer calificó y dejó morir en Mathaussen porque no eran españoles. A los dos diarios madrileños les ha parecido de perlas esta yunta y califican alto a Bono. Se ha dicho que el falangista, llevaba un alfiler de corbata con la cruz gamada. No se ha publicado si el republicano llevaba un escudo de España con la corona almenada sobre la bandera tricolor. También se ha dicho que el nazi dijo al maquis: Estas cosas se hacen por amor a España y que el maquis no contestó, pero se cabreó.¿Cómo contará a sus amigos franceses que he desfilado junto a un nazi? Pregunté a mi amigo afrancesado su parecer sobre el asunto. Como buen retórico, no me contestó de manera directa pero parecía indicar que la satisfacción francesa tampoco debía se exultante. Pero Bono saldó la cuestión con un buen titular: “Si echamos a los que dijeron ‘Viva Franco’ se quedan cuatro”. Lo que parece que olvida es que Franco echó a muchos más de cuatro sin contar los muertos. A fuer de sesenta-y-ochista trasnochado, los vivas y los cantos forzado, sigo sin que la música militar me haga levantar. Pero ruego que tengamos la fiesta en paz, que la Virgen del Pilar quiera o no quiera ser francesa según suene la gaita. No necesitamos hacer fiestas patrias. Luego pasa lo que pasa. “calladito estás más guapo” que diría Esperanza Aguirre, nuestra presidenta regional.

“¡VIVAN LOS PAGANOS!”
La mañana del domingo aparece con lluvia y resaca por la victoria de la selección española y la concentración de españoles excluyentes. La furia española se apoderó de Madrid desde Neptuno hasta la Puerta de Alcalá, que ahí está viendo pasar el tiempo. Los desconchones en las graníticas columnas son testigos de los encontronazos entre paisanos. A los españolitos que vienen al mundo se les quiere obligar a creer en un solo dios verdadero a macha martillo como creía Menéndez Pelayo.. Los bien pensantes allí reunidos, martillo de herejes, cazadores de tropas amandiladas – un consejero de la Comunidad de Madrid dixit- y conjurados judeomasónicos, quieren de nuevo salvar a España por la escuela hacia Dios. Para ello no es inconveniente tocar las cornetas del Apocalipsis y formar filas prietas y marciales con los profesores de religión convertidos en propagandistas de la fe, olvidado ya la disidencia tácita de algunos ministros de la UCD, del grupo Tácito como Iñigo Cavero, por ejemplo. Los Tácitos escribían en el diario “Ya” de otra manera, pero también el Obispo de Madrid era otro: Monseñor Tarancón “¡Al paredón!, gritaban algunos próximos que preparaban oposiciones mientras los demás corríamos por las calles gritando libertad con Labordeta. Estos señores y señoras, -aquí poner delante al varón, significa dignificar la familia pues ésta siempre tuvo un paterfamilias que fue el visible, la madre, como se enseñaba en las labores del hogar que impartía la Sección Femenina, de quienes son herederas, son amantes esposas y sacrificadas madres - ,digo que éstos señores y señoras que tanto defienden la Constitución fueron los mismos que en vísperas del referéndum para la reforma, anterior a la Constitución, chantajearon al ministro de educación del primer gobierno de Suárez con boicotearlo si no se aumentaban las subvenciones a los centros privados de enseñanza. El padre Fuertes andaba en la refriega por la época. Debía ser diputado por el Tercio Familiar o tal vez por designios del señor que mandaba. Dios les haya perdonado y les acoja a los dos en su seno. Amen. Pero ni entonces ni ahora les gustan otras interpretaciones de la Constitución que no sean las suyas. La Constitución les importa poco, y menos la religión en los centros. Les importa el totalitarismo, el mandar para poder expulsar, despedir, arrojar al fuego eterno del paro y la desesperanza a una maestra que se separa porque su marido la pega. ¡Una divorciada siempre es un mal ejemplo para las amantísimas esposas acostumbradas a oír y callar y capaces de comentar con su marido que nuestra amante es más guapa que la del vecino! No les importa la religión, les importa que no entren inmigrantes, gitanos ni catalanes o vascos en los colegios donde su vástagos hacen mobing contra todo el que se a diferente. Esos vástagos que una noche, aburridos, cogen un garrote – como son finos los llaman bates- y se van a la caza de pobres por los barios marginales para darle una somanta de hostias y dejarlo medio muerto o muerto del todo porque ya se sabe que el mejor moro es un moro muerto. Y otra cosa que no quieren y es la tercera es que se prohíba cobrar dinero extra a los padres que llevan a sus hijos a un colegio concertado y pagado con dinero de todos. Quieren tres cosas: mandar, echar y cobrar. La religión les da lo mismo. Dios está para ellos muy lejos del Padre Llanos, de Díaz Alegría y de otros. No les importan los cristianos, les importan los “paganos” en el significado de los que pagan. ¡Y vivan las caenas!