LIBROS Y ESCENARIOS

Diario de Alcalá 28 de abril de 2007

LIBROS Y ESCENARIOS

Esta semana de libros y rosas presenta tantos escenarios como localidades. El argumento es el libro, pero la escena presenta más visos de “casting” que de mensaje. No importan los textos, más bien la puesta en escena. Lo que se disputa es el papel de protagonista, y por eso se habla tanto de escenarios. En las Ramblas de Barcelona los libreros afirman que el día de San Jorge hacen caja para casi todo el año. En Madrid se lanza la noche del libro como si fuera la noche de los muertos vivientes: librerías y bibliotecas abiertas hasta el amanecer sin importar más allá de la publicidad que se pueda conseguir durante esas largas horas de ritual vacío. Lo mismo sucede en Alcalá en la plaza de Cervantes “escenario” y motivo de la elección del 23 de abril como día del libro. Se abre el Paraninfo – bello escenario - para salir en televisión con motivo del premio.
Pero volvamos al escenario, palabra de moda: habla de escenario Otegui, cuando se refiere al conflicto vasco, hablan de escenario los del PP cuando niegan los sucesos de Melilla, hablan de escenario los del PSOE cuando opinan de los alcaldes de Cienpozuelos, y en un escenario azul televisivo anduvo la otra noche Rajoy sin contestar cuanto gana al mes. Para confirmar la teoría me llama mi amiga Evangelina que quiere desempolvar una exposición de fotografías antiguas que montamos hace ya más de diez años en el CEPA Don Juan I para estudiar los escenarios que acogen a los personajes atrapados en el tiempo. Alrededor de estos escenarios se mueven un buen número de personajes en busca de espectadores cuyo guión puede ser copiado de cualquier autor porque el guión, el libro, la lectura, el intelecto, el gusto, el placer, la distracción, la alegría que proporciona el libro poco importa, importa el monólogo reiterativo del club de la comedia, las candilejas de la televisión, los focos del proscenio sobre los personajes en busca del voto. El día del libro, la noche del 23 de abril solo será un escenario de una farsa porque a nadie le interesa el contenido sino la gesticulación, el alboroto, la representación torpe. Ya sabíamos desde Calderón que el mundo es un gran teatro, y que “Una fiesta hacer quiero/ a mi mismo poder, si considero/ que solo a ostentación de mi grandeza/ fiestas hará la gran naturaleza; / y como siempre ha sido/ lo que más ha alegrado y divertido/ la representación bien aplaudida, / y es representación la humana vida/ una comedia sea/ la que hoy el cielo en tu teatro vea”, pero no un sainete mal ensayado donde la vida no es sueño sino aburrimiento y modorra. Por favor, más textos, más lectura y menos escenarios llenos de fantoches en busca del aplauso fácil.

OBRAS Y ALCALDES

PUBLICADO EN EL DIARIO DE ALCALÁ EL 10 DE ABRIL DE 2007

ESCRITO EN AHIGAL

He llegado, hoy lunes de dolor a Ahigal, pueblo cacereño situado entre Plasencia y Coria, de donde es originaria mi mujer. Extremadura en esta época del año es un vergel amenizado por los interminables acordes de pequeños y no tan pequeños pintados pajarillos que saludan la aurora, el anochecer y el mediodía. Vengo casi todos los años por estas fechas a disfrutar del gran espectáculo, pero esta año 2007, los deseos de pasear por la dehesa son aún mayores. Las causas, simples como la propia vida: en Extremadura todos los refranes meteorológicos se hacen realidad: “marzo ventoso, abril lluvioso sacan a mayo florido y hermoso” y “por abril, aguas mil”, cumplen a la perfección, y, como consecuencia, la exhuberancia de esta tierra acogedora está asegurada y la tranquilidad de los pasos, también.
Pero hay una segunda razón procedente de mi deambular urbanícola por los distintos pueblos del Corredor del Henares y tierras de Alcalá. Coslada y San Fernando arden en hogueras subterráneas que devuelven a la vista del sol toneladas y toneladas de tierra para dar paso al soñado tren metropolitano. En Torrejón se construyen y se sustituyen aceras y carreteras. Lo mismo sucede en Velilla y Loeches. La carretera que une Zulema y Villalbilla con Alcalá es un sin vivir para quienes venimos a trabajar todos los días a la vieja Complutum: curvas, rotondas, máquinas camiones bañeras inmensos amenazan al sufriente trabajador que, a falta de transporte publico entre los pueblos de la comarca, no tiene más remedio que guiar su propio coche. Si intento entrar en Alcalá por la carretera procedente de Mejorada, sólo encuentro tierras, camiones y carreteras cortadas. Esa que me venía tan bien que salía desde la depuradora paralela a la orilla del Henares y con dirección, previa rotonda, a la Ronda Fiscal sin pasar por la rotonda de Fiesta, me la han cerrado sin aviso previo. La vi cerrada subí al puente porque no había posibilidad de vuelta atrás, seguí hasta la Garena. Yo, torpe, no culpo a nadie, - conste: no quiero más crispaciones- me perdí en una rotonda sobre las vías del tren, quizá el primer paso para soterrarlas, que a mi no me condujo a ninguna parte. Volví a la carretera general, desde allí por el mismo puente que me alejaba de mi carretera, a la rotonda de Parque Grande, desde allí hacia Villalbilla donde me encontré nuevas curvas y por fin llegué por el sufrido Gurugú a mi trabajo.
Pero lo malo no es eso es que llego a Plasencia y me en cuento maquinas enormes moviendo tierra porque dicen que están haciendo la autovía de la Plata que llevan con ella desde el tiempo de los romanos, llego a Ahigal y también están asfaltado los caminos rurales.
Y la pregunta del millón: ¿Contratan todos los equipos de gobierno a las mismas empresas asesores de imagen? ¿Quien les aconseja que hay hacer obras los últimos meses de la legislatura? Y que no me pregunten qué pasaría si no pasara nada porque la respuesta es rotunda: llegaría más feliz a mi trabajo y pasearía a gusto por mi tierra.¿ O es eso lo que no quieren?
Pedro M. Talaván.

A EUROPA EN SUS CINCUENTA AÑOS

PUBLICADO EN EL DIARIO DE ALCALÁ EL SÁBADO 24 DE MARZO DE 2007

El Topo
EUROPA

Europa, la hija del rey de Tiro y Sidón, africana, jugaba tranquilamente en la playa en compañía de otras ninfas tan civilizadas y tan libres como ella. Era joven y preciosa, curiosa y atrevida, tanto que Zeus se enamoró. Pero Europa, además de pizpireta se mostraba esquiva y juguetona con el dios de todos los dioses. Zeus, dios superior, podía transformarse a capricho. Un día mientras Europa jugaba sobre las delicadas arenas del Mediterráneo en la orilla libanesa, apareció un toro blanco. El animal impresionaba por su estampa, su fuerza, la tristeza de sus ojos, la suavidad de su pelo, los soberbios cuernos y por su mansedumbre. La ninfa se acercó a la hermosa res. El toro miró a la muchacha fijamente. Ella advirtió que la ternura triste de los ojos se cambiaba en un brillo que invitaba a la torería. Entre mirada y mirada, toque de piel y caricia en la frente, y algún que otro lametón, Europa se sube al lomo de Zeus. Con el leve peso sobre las espaldas, Zeus no cruza, sino vuela mar adentro: África a un lado, al otra Creta, y en frente- hoy todavía-, Estambul. Las relaciones entre el dios supremo del Olimpo y Europa fueron bonitas mientras duraron. Se establecieron nada menos que en Heraclion, el lugar donde han nacido todos los mitos imaginables. Zeus fue buen padre para los tres hijos que tuvo con Europa, Minos, Sarpedón, Radamantis, pero no un buen marido porque, en su condición de rijoso, otras muchas diosas y semidiosas ninfas y mortales esperaban su visita en tálamos soñados. Zeus vivió enamorado de Europa, por eso cuando decidió cambiar de sábanas, ejerció de “celestino” y propició el encuentro entre el rey de Creta y la ninfa convertida en madre. Había que dejarla colocada. Lógicamente, el rey, ya maduro, se enamoró de la sabrosa Europa, mujer airosa, experimentada, hija de reyes y viuda alegre del díos principal y madre de tres hijos. Europa sintió la partida de Zeus , pero no lloró, porque valía más ser esposa de rey que querida de dios. Zeus, velando por los hijos y por el bienestar de la ninfa, asegurando su futuro, le doto de dos extraordinarios regalos: el perro Talos El autómata, a quien sin comer ni beber ni dormir, ninguna pieza de caza se le escapaba, y una jabalina, arma infalible que nunca erraba el tiro. Cuando murió el rey de Creta, ascendió al trono Minos que montó el laberinto, tuvo como defensa al Minotauro y vivió de las cabras. Desde entonces, Europa inmortal, dividida y hastiada, vagó por la historia de todas las tierras que rodean el mar tenebroso.
Muchos siglos después, cuando otros dioses poblaban el Olimpo, unos héroes galos, germanos y etruscos, cansados de luchar entre ellos decidieron rejuvenecerla. Necesitaban seducir a Europa, no secuestrarla. En esta mutua seducción participaron igualmente celtas, iberos, lusitanos, griegos y, posteriormente otras mil lenguas y miles de ciudades. Europa, rejuvenecida, guapa, ambiciosa, cumple ahora los cincuenta primeros años de su segunda existencia y a mi me seduce cada día más.
Pedro M. Talaván

EL TOPO DIARIO DE ALCALA 13 DE MARZO

EL TOPO
UN TESORO EN LA BASURA

Cinco y media de la tarde. Un niño – alrededor de diez años-, después de sus horas de colegio y alguna otra actividad fuera del horario escolar, regresa a su casa. Porta una de esas enormes mochilas que padres y maestros nos hemos empeñado en cargarles a las espaldas como si fueran una reencarnación de Atlas castigado a sostener el peso de la tierra. El niño, agobiado por la responsabilidad y la carga, mira hacia el suelo. A su vista dos contenedores incapaces absorber los detritus sociales que los vecinos les encomiendan, se rodean de cajas de cartón perfectamente precintadas con cinta adhesiva de embalaje. Una de las cajas, seguramente por la prisa de quien la tiró allí, ha reventado el cartón y muestra, de manera alternativa lomos y páginas de varios libros oprimidos. Al muchacho se le iluminan los ojos. Se agacha. Se deshace de la mochila, que coloca con cuidado en el suelo, y, sin perderla de vista, dedica su atención a la caja que rebosa libros. La desguaza con furor. Se le nota con prisas de saber qué es lo que contiene dentro. Por fin lo descubre: efectivamente son libros pero no libros cualquiera sino encuadernados con pastas duras e inexpresivas. Cartón adornado de volutas silentes. Abre el libro. Dentro hay dibujos en blanco y negro: no son comic ni tebeos, son libros de letra maciza y dibujo suelto. El mozalbete se admira más. Coloca con cuidado este libro sobre su pesada mochila y abre otro, cuyas características son similares al anterior. Así hasta tres. No pude observar los títulos – demasiado lejos para vista cansada – pero al niño le entusiasmaron. Ha escogido tres y dos los ha dejado visibles a otros paseantes a quienes tal vez interesen. Los preferidos aumentan el peso de la mochila. El chaval duda entre continuar su camino o seguir curioseando en el tesoro encontrado en la basura. Se decide por esto último. Abre otra de las cajas que se ha encontrado junto a los contenedores. Pero en ésta no hay libros sino ropa, material que no le interesa. Titubea si abrir más o no pero decide marcharse. Aunque abrumado por el peso del mundo sobre sus lomos, camina feliz. Yo continúo fijo en los contenedores rodeados de esas cajas perfectamente embaladas. Nadie repara en los libros dejados a la vista. Una mujer de mediana edad se acerca al contenedor portando una caja de semejante tamaño a las depositadas y del mismo modo empaquetada. La deposita en el suelo con cuidado, casi con mimo. No quiere que se reviente como paso con la anterior. Mira hacia los libros que han emergido del ostracismo al que ella los condenaba, pero no los toca. La señora se retira. No aguanto más mi curiosidad y me acerco a los libros salvados de la hoguera: uno de ellos es una novela policíaca editada hace sesenta años en Bueno Aires. Me llega ese perfume de madurez y papel usado. Recuerdo a Borges, y con el tesoro en el bolsillo me voy tan contento como el mozalbete.

PROFESORA CATOLICA BUSCA...

Los amigos del Diario de Alcalá tuvieron la gentileza de publicar este artículo justo el día ocho de marzo... Previamente yo lo había dejado leer a otros amigos.
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PROFESORA CATOLICA BUSCA...

De repente a María se le cayeron todos los palos del sombrajo. Al mismo tiempo de quedarse embarazada su marido le pidió el divorcio. María había estudiado magisterio en una escuela privada regentada por religiosos. No había ejercido nunca en pro de la familia. Lo estudiado en la carrera, se graduó en la especialidad de infantil, le serviría para criar a los hijos como Dios manda. La actitud del marido, también buen católico e incapaz de mentir, pidiéndole el divorcio, la entendió por coherente y porque en los últimos tiempos alguna que otra discusión le señalaron el abismo de los malos tratos. Por eso se separaron, sin aspavientos. Ella no se atrevió a preguntar ni a decirle que estaba embarazada. ¿Para qué? Pasó los tres primeros meses mal. Cuando se estabilizó el embarazo se atrevió a volver por la Escuela de Magisterio donde estudió. Habló con el director y con el profesor de psicología, también religioso. Fue este último quien le animó y le dijo que tuviera su hijo, como era su deseo, que después se lo comunicara al padre y que, cuando la criatura no dependiera tanto de ella, podría buscarse un trabajo. Él la ayudaría. María, joven y en ese trance recibió la esperanza con ilusión. Transcurrió un año. El niño se llamó Juan Evangelista, propagador de buena nueva. Volvió a la escuela de Magisterio y habló con el profesor de psicología. Al día siguiente se entrevistó con un señor, teólogo, que se encargaba de la selección de los profesores de religión en la diócesis. La conversación fue muy bien y ella no ocultó su situación. El teólogo la tranquilizó: tú eres madre abandonada, el Espíritu Santo buscó un padre putativo a Jesús, al bueno de San José, por tanto cumples las condiciones de llegar a ser una buena profesora de religión. Sé de una plaza idónea para ti. Ven a verme en septiembre. Y María comenzó a trabajar... Conoció a un compañero, también divorciado, atento e implicado en todas las causas nobles, con quien salió alguna noche a cenar y en alguna ocasión les sorprendió el sol paseando jardines llenos de nostalgia y soledades... María se había comprado un piso al que le sobraban dos habitaciones. Juan Evangelista crecía en sabiduría y virtud de manera adecuada. Su madre sentía el orgullo, pero los dineros empezaban a llegar justos para acabar el mes. Fue el coordinador de los profesores de religión quien le insinuó la posibilidad de alquilar una habitación a un sacerdote mayor, docto y delicado que vivía solo. Ello ayudaría. María vio el cielo abierto. Un mes después ya tenía al inquilino en casa. El sacerdote, muy amable, se prestó para ayudar en los deberes escolares al mozalbete Juanito. Fueron algunos meses felices, hasta que una tarde que María llegó después de las ocho, encontró a Evan llorando. El niño no atinó a contar qué le pasaba, sólo que no quería quedarse solo en casa. Aquel año Evan hizo la comunión y comenzó a irle mal en le colegio. Una tarde María sorprendió al sacerdote alojado en su casa con las manos sobre los muslos desnudos de su hijo. No lo pensó dos veces: llamó al coordinador de los profesores de religión y le contó lo visto. Al año siguiente María fue despedida de profesora de religión por adultera. Le habían visto a las tantas paseando por los jardines junto a su compañero de colegio. El clérigo, su huésped, ascendido en la Curia. María ya ha perdido en el Tribunal Supremo su condición de maestra de religión. Por eso ha puesto en los periódicos el anuncio de “profesora católica busca...”

¡Viva el vino!

Me jode coincidir con Rajoy, pero en algo debiamos estar de acuerdo.
Publicado en el Diario de Alcalá.


El Topo
¡¡VIVA EL VINO!!
¡Menuda la ha liado la Ministra de Sanidad con eso de conservarnos la salud a costa de lo que sea! Si la ley antitabaco provocó enfrentamientos entre la Comunidad de Madrid y el Gobierno Central, esta ley seca puede producir malos entendidos y alborotos varios entre muy distintos sectores. Consideremos algunos ejemplos: los españoles heredamos las culturas griega y latina, y por tanto nuestra devoción a Dionisios, como se demuestra bautizando a los infantes con dicho nombre. Pero aún sin conocer a nadie que se llame Baco, sólo hace falta darse una vuelta por el Museo del Prado para observar el fervor que nuestros más representativos artistas profesaban al dios latino encargado de estos menesteres. Si observamos otro de nuestros componentes culturales, los judíos mantenían con el vino una buena relación: Noe, una vez que tocó tierra, lo primero que hizo fue abusar del néctar de las uvas para deshacerse del estrés que le habían causado tantos navegantes en el gayuco improvisado con el que salvó la especie y atravesó el mar proceloso que une la desesperación con la vida. Hubo muchas más festines tanto divinos como humanos donde no faltó el vino pero sin duda la cosa culmino con las bodas de Canaan y la última cena. A partir de ahí el vino se hace divino y es el corpus Christi. San Pedro entroniza el vino en la misa como la sangre del hijo del dios judío. Los mahometanos tuvieron algún problema con las leyes de Mahoma, sin embargo, más de mil y una noches se celebraron contando historias, tañendo guitarras, cantado sarías y bebiendo vino.
Pero he aquí que los galenos, en su afán de trabajar poco en los pacientes, y los políticos en su afán de lograr la corrección, predican la abstención y aseveran que el vino es una droga muy peligrosa. Mostrársela a los niños –juran- se iguala a cometer un infanticidio. Pero la realidad es tozuda y demuestra fehacientemente que un poquito de quina Santa Catalina que es medicina y es golosina nos venía pero que muy bien a los muchachos de hace años.
El vino pues, con dioses propios en casi todas las religiones que nos competen, hace menos daño que las horas de televisión incontrolada, la play station que mata gente, los equipos de fútbol con padres furibundos que invitan a humillar al contrario y contrario es hasta el del propio equipo, el odio al compañero diferente, la falta de respeto a los maestros, los perros que cagan en la calle y sus dueños que no recogen la mierda y toda esa in civilización que el vino ha vencido a base de horas de labor en la tierra, silencio en las bodegas, estudios en los laboratorios, mimo en la s crianzas y conservación, educación en el escancie y alegría en los ojos después del segundo trago. ¡Viva el vino! ¡Por favor, por justicia, no lo prohíba, Señora Ministra!

DIARIO DE ALCALA

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RECORTES DE PRENSA
Suelo recortar muchas noticias de los periódicos, entre ellas esquelas mortuorias de unos y los sucesos de Diario de Alcalá. Las razones ni yo mismo las sé, pero intuyo que las esquelas las recorto imitando a Cela quien rescataba los nombres de sus novelas de las listas de los fallecidos, y los sucesos del Diario porque me gusta como titula Sonia Romero y porque detrás de un suceso siempre se trama el devenir de la condición humana. Entre los casos figura el de un alcalaíno que ha sido detenido unas cuarenta y tantas veces. Desconozco su vida. Me gustaría conocerlo y charlar con él. Que me contara lo que quisiera. Le creería. Las circunstancias por las que ha tenido que pasar no deber haber sido caminos de rosas, pero tampoco es uno de estos delincuentes que asesinan o roban desde los despachos. Su edad debe recorrer esos caminos gloriosos de los cuarenta a los cincuenta y su profesión, como la de todos, debió comenzar hacia los dieciocho. Supongamos que los dos o tres primeros años, incluyendo la época del servicio militar, fue hábil y nunca se dejó cazar por la policía. En consecuencia, la primera detención debió suceder hace unos veinte o treinta años. Desde entonces hasta ahora la media ronda las dos por año: el tiempo de retención resulta escaso porque el delito o la falta tampoco parece grave. Quiero imaginarlo con alguna afición fortísima por los coches, por ejemplo, o por los dulces u otra inocentada de tamaño parecido. Conocí a otro hombre que también acumulaba detenciones cuya especialidad delictiva se limitaba a localizar un auto de marca, subirse a él, salir a la autopista traspasar todos los límites de velocidad, parar en una gasolinera, llenar el depósito, regresar al punto de partida y dejar el vehículo aparcado lo más cerca posible de donde lo tomó prestado. Los policías le conocían y él se sabía el comisario que le tocaba de guardia. Había entre ellos esa relación que el comisario Maigret mantenía en las novelas de Simenon con los delincuentes: una cierta complicidad, una cierta comprensión y un necesitarse los unos a los otros para seguir jugando al escondite. Me contaba también este hombre que la última vez que le pillaron fue por una tontería: un coche había dejado abierta la ventanilla del copiloto y en el mismo asiento una cartera de mano. Él alargó el brazo y asió el maletín. El dueño del coche lo agarró a él con fuerzas por el cuello. Un coche patrulla pasaba por allí. Todos se conocían: el del coche a los guardias y los guardias al del maletín. "No has tenido suerte –le dijo el dueño del coche-. El maletín sólo lleva catálogos de ventas." "¿Tú otra vez?, -le saludó el comisario." Y el contestó: "Sí. Ya llega el invierno y prefiero pasarlo en Meco. Escriba lo que quiera en el marrón, que yo lo firmo, pero que me aseguren la pensión por lo menos hasta San José porque me gusta acudir a la Fallas." Las esquelas de los muertos las dejamos para otro día.

Los bien pensantes

LOS BIEN PENSANTES

Diario de Alcalá

12 de enero de 2007
En el aeropuerto de Barajas dos muertos, inmigrantes mal regularizados durante la operación llamada. Al mismo tiempo un individuo inadaptado y mala persona amenaza el solito a todo un pueblo, Villaconejos, hasta el punto de que los valientes del lugar no ven otra salida que levantarse y quemar la casa donde habitaba una señora embarazada. Para reforzar sus razones los vecinos presentan masivamente denuncias contra el hombre malquerido en una oficina que el alcalde habilita para ello.
Con el fin de arreglar los males de la tierra más vieja del mundo, por donde se sitúa el paraíso terrenal y encalló el arca de Noé, se graba un vídeo donde se ve que al ejecutado le insultan antes de atarle la soga al cuello. Por supuesto que para arreglar el desaguisado de esta guerra la única solución es mandar más soldados a las tierras situadas entre en Tigres y el Eufrates. Ya se encargarán de devolver los cadáveres de los latinos envueltos en la bandera de las barras y las estrellas.
Un reportaje da a conocer que una honrada mujer, para debilitar las defensas de los detenidos en Guantánamo, -cuyos delitos se justifican en vuelos clandestinos-, cumpliendo su obligación de interrogar de manera eficaz, enseñaba las tetas a los presos y les pasa la compresa manchaza por las narices...
En la plaza de nuestro pueblo, dijo el torero al rumano: me abres la pista o te mato. Y eso hizo, lo mató delante de su mujer que pedía auxilio, sin que nadie la oyera. El rumano, por supuesto, estaba contratado en negro y sin permiso de residencia, porque, aunque a punto a ser europeo de pleno derecho, aún no habían sonado las doce campanadas. El torero también es un cabal: trabajaba, jugaba al fútbol, integrado, buen vecino y sin problemas, lo que pasa es que ese día ya se sabe, llevaba unas copillas, como corresponde a estas fechas.
Pero los dos “sudacas” de Barajas habían venido clandestinos y murieron porque unos patriotas querían llamar la atención sobre la opresión que sufre su país y las cosas no iban como ellos querían. El ejecutado era un criminal que había preservado la cultura en las tierras más viejas del mundo judeocristiano y los verdugos, los liberadores. La policía de Guantánamo, una funcionaria bien intencionada que pretendía en exclusiva salvar el modo de vida americano, los presos unos malditos terroristas. Los vecinos de Villaconejos, honrados ciudadanos salvando a su pueblo de un inadaptado a quien la vida le trató mal. El torero de la plaza Cervantes un muchachote sano que disfrutaba de las entrañables fiestas navideñas, el rumano un inmigrante clandestino robando el pan a los españoles de toda la vida... Todos los asesinos eran bien pensantes: a las víctimas no las dejaron pensar: ninguno era de “los nuestros”. Por eso no apareció la Asociación de Victimas del Terrorismo.

CON MI DINERO, NO

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NO CON MI DINERO

Diario de Alcalá 18 de diciembre de 2006
Aparecen otra vez los inversores de los sellos. Reclaman ahora que el Estado se haga cargo de la deuda, que les descuenten impuestos y que “el gobierno afronte el asunto como responsable subsidiario”. Y además pretenden convencer a los partidos para que se cree un fondo donde cobrar sus dineros perdidos. La idea no es mala para estos personajes ambiciosos y muchos de ellos cercanos a las pilas de agua bendita. El asunto se puede contar de otra manera: Un hombre huraño, solterón por retraído, avaro y ahorrador, consigue guardar en el calcetín de su casa la nada despreciable cantidad de doce mil euros. No se fía de nadie. El es hombre serio y poco gastador, no sabe muy bien para qué junta el dinero, pero por si acaso. Sus ahorros los deposita en la Caja de Ahorros de toda la vida, aunque haya cambiado de nombre varias veces. Pero un día el director de la sucursal donde él acude, le invita a un café y le comenta la posibilidad de aumentar sus dineros con una inversión en La Bolsa. El hombre ahorrador decide días después: las acciones fluctúan muy frecuentemente y su dinero, conseguido con tantas renuncias, no se lo puede jugar a la ruleta del mercado. Pero habla con aun amigo, el único en quien confía, que le comenta la existencia de un negocio rotundo. Se entrevista con hombre muy bien vestido, quien le señala dos factores importantes: nombres confidenciales de personas serias como nuestro huraño conocido, que se fían de la empresa y la devolución de la inversión en un plazo mínimo de tiempo. Por si fuera poco halaga la ambición con un sustancial tanto por ciento de interés libre de impuestos pues compra objetos de coleccionista. El ambicioso invierte porque no hay impuestos y tima al Estado. Las empresas Forum filatélico y Afinsa caen en el agujero negro de la estafa, y ahora el avaro solterón retraído, quiere que el Estado y Gobierno pague el desaguisado. Pero da la casualidad que yo también formo parte del Estado, pago hipoteca, no ahorro, pago impuestos IVA incluido y aparte, consumo, trabajo, y no ahorro, ciertamente tampoco soy avaro, más bien manirroto, y el dechado de virtudes quiere que yo contribuya con mis impuestos, para alimentar su avaricia, sus maneras antisociales y su ambición de hormiga. Pues, parafraseando el lema tan repetido estos días, “con mi dinero, no”. Si esto es el timo de la estampita –los sellos son estampillas-, y se ha querido embaucar a una persona que se hace el imbécil cambiando un sobre lleno de dinero por unos billertes y no salieron las cuentas, hay que castigar al estafador, es decir al avaro inversor, que se las da de listo y compra un sobre lleno de papel de periódico por suculentos billetes de quinientos euros, y no al pobre tonto que aparenta confundir los billetes con estampas… así pues “con mi dinero ni un duro”, que cada palo aguante su vela…

LA ESPERANZA

Publicadao en Diario de Alcalá

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LA ESPERANZA
Noviembre, a pesar de representar a las tinieblas con su adoración a los muertos, sirve de arranque a toda la nueva vida que se proyecta para enero. El comienzo del invierno es el camino de la primavera: los días se alargan y las promesas se acumulan al son de las botellas de cava –catalán, por favor- y los turrones de la Navidad. Pero hay noviembres más preñados que otros. Este de 2006 es uno de ellos. En los mentideros políticos hay un sube y baja de rumores sobre los candidatos aún no designados, para optar a las alcaldías. Y sucede el pensamiento al apenas apagado eco de las elecciones catalanas donde quien pierde gobierna y quien gana pierde. El sinsentido es falaz, pero se maneja en política donde, aparentemente todo vale. En el mismo campo de la esperanza y la expectación se mueve la política internacional: el reconocimiento de Blair del error iraquí y su retirada de la primera línea de fuego en política, se une a la derrota de los republicanos en Estados Unidos y el indiscutible triunfo de Segolene Royal en las primarias francesas. De ingenuo e iluso ha sido calificado ZP en su intención de proyectar y propagar su idea de la alianza de civilizaciones, que culmina con la propuesta de una comisión europea que se preocupe por encauzar la hoja de ruta del conflicto palestino-israelí, pero no falta la esperanza aquí tampoco. Más negro lo ha puesto Putin en la cuestión energética y poco brillante ha resultado la visita del guineano a la metrópolis, pero por ahí anda Moratinos dando volatines. Bajando cotas de altura, el fin de semana pasado tuve la oportunidad de juntarme con un buen número de compañeros de la enseñanza griegos, alemanes, portugueses y españoles. También asistieron síndicos italianos, presidentes de cámaras locales portugueses y concejales españoles. Además de política, castañas y vino nuevo, - no en vano los portugueses celebraban san Martinho- hablamos de política y de cultura. La política se despachó en pocas palabras porque, aunque con ligeras diferencias, se coincidía en la necesidad de fortalecer la Unión Europea. No en vano el proyecto se conoce con el nombre de AMICA. La cultura, en especial la literatura el arte y los idiomas, ocuparon más palabras. El proyecto, también lleno de esperanza seguirá adelante. Ya aterrizando en Alcalá, un buen número de ecologistas se empeñan en conseguir el parque del Henares y este periódico se lanza de lleno a ocupar espacios culturales: La Fundación de Diario de Alcalá con veintidós personalidades en el patronato, pretende a conseguir la armonía ciudadana. No satisfecho con este principio, la presidenta de la Comunidad estrena El Foro Cisneros en un lugar tan paradigmático como El Corral de Comedias. Y por supuesto, seguimos comprando lotería. Aunque ya no esté el calvo, ¡que haya suerte…!

YO ME MANIFIESTO

Publicado en el

Diario de Alcalá

Yo me manifiesto

Hoy, ocho de noviembre, todas las radios – sin distinción de ondas- se han ocupado de una manifestación a celebrar en Barcelona. La convocan unos profesores hartos de que les tomen por el pito del sereno, con todos los respetos para la desaparecida profesión de sereno. El caso es que los muchachos en los colegios – valen privados, públicos y mediopensionistas- desprecian a los profesores porque no valen para nada. Y lo malo es que los muchachos tienen razón. ¿Cómo va a ser lo mismo un imbécil que se empeña en desasnar a una treintena de infantes, hijos de padres cuyo fin principal es trabajar sin IVA para defraudar a Hacienda y cuyo motivo del trabajo es "dar un pelotazo" y hacerse rico en un pispás contratando sin papeles? El imbécil del profesor sólo sabe matemáticas, historia, latín, griego, ingles, física, química, o cualquier otra disciplina incluida la ciudadanía que no se estila y no sirve para vender ladrillos. Donde esté un pocero que sepa firmar con la yema de los dedos y levantar rascacielos en la Lagunas de Ruidera que se quite un mequetrefe que perdió el tiempo en una facultad para terminar en un aula -¿haula?, aspírese la hache, por favor- con mala sonoridad llena de muchachotes prepotentes. Evidentemente el profesor es un fracasado. "¡Buaaaa, a ese infeliz le coge mi padre y le enseña un cheque y es que flipa tío!" "¡Y a mi que ni me mire, porque le suelto un par de hostias que se entera!". "Di que sí hijo, que a ti no te humilla nadie. ¿Pero quien es ese para decirte que leas en voz alta en clase cuando el sabe que tu nunca has leído ni en voz alta ni en voz baja, por que no sabes y ni falta que te hace. ¿Para qué hace falta leer?" anima el padre al vástago a quien ya le ha comprado una moto y le ha prometido que si sólo suspende seis de las ocho asignaturas del curso, le compra un deportivo. El zagalón ha entendido y ha decidido tomarse la justicia por su mano: "Le rompemos los cristales del coche al de mates y además, a la de lengua le rompemos las gafas, que como es una cegata nos vamos a reír…", cuanta a las chicas de su clan… "¡Eso – exclama una de ellas- y yo lo grabo con el móvil y lo colgamos en Internet". "Pues yo a quien tengo ganas es a la empollona – remarca otras de las admiradoras del matón- que siempre saca buenas notas y encima lee!" "¡No te mosquees! A esa la sacamos la navaja y le rompemos las piernas!- anima la del teléfono". Y así lo hacen y así sucede y los padres defienden a los hijos… Y esa es la escuela que tenemos. Los maestros pedimos más respetos, menos chulería y menos ladrillos…, por eso yo también me manifiesto hoy… y llamo a todos los chicos y chicas, padres y madres que quieran que sus hijos estudien a que se manifiesten con lo profesores y maestros. Es por el bien de todos, si no, esos mismos hijos se comerán y pegarán a sus padres…

DIARIO DE ALCALA:UNA DE RUMANOS

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UNA DE RUMANOS

Los quince mil rumanos alcalaínos aparecen sobre el mantel como las fichas de los buenos jugadores de póquer. Mira por donde la denostada inmigración incontrolada y los autobuses que paraban en Arganda cargados de ilusiones y miedos que aprendieron hablar español viendo culebrones venezolanos, ahora se convierte en suculento bocado sólo comparable con los pelotazos de la construcción en los años precedentes. Esto de Europa es que no tiene remedio. Mientras el primer ministro francés Nicolas Sarkozy da lecciones y apunta modos para tratar a los inmigrantes: Mandarle directamente a su país de origen sin más contemplaciones, en España, tierra de acogida donde las haya -¡Lo que hay que oír y escribir!-, comienza a partir de ahora el engatusamiento del residente.
Me imagino que todos los inmigrantes no deben gozar de la misma categoría, pues ¿cómo se puede comparar a un ciudadano europeo, poseedor de un voto con un subsahariano que lo único que trae es hambre? Se habla también de los polacos, pero de esos ya quedan pocos. A penas el país inició el despegue los polacos que aún permanecían aquí ahuecaron el ala y emigraron hacia las espaciosas llanuras del Oder.
De los chinos, lógicamente nadie se acuerda. ¿Para qué?: son silenciosos, trabajadores, discretos y ocultos. ¿Alguien se acuerda de una historia de gayucos chinos vía aeropuerto de Málaga por donde se pasaba la frontera con un regalo a quien controlaba los papeles?
Los Latins King andan estos días compartiendo tinta y comentarios porque se les discute el derecho a formar asociaciones de las que ya gozan en Cataluña. Se les tiene más miedo que respeto. En último término esos chicos, como sus contrarios, los Ñetas sólo causan problemas y carecen del apetitoso voto posible.
Y los invisibles del todo: los marroquíes ni existen. De repente esos muchachos que nos ofrecen en todos los bares las películas y las canciones grabadas en discos sin el permiso expreso de los productores pero pagando el canon a la SGAE, se les ignora. Las mujeres con velo, aparecen en ocasiones por las calles. Después nos extrañamos de que en las mezquitas se hablen de desigualdades y radicalismos: nosotros ni los vemos porque como no tienen votos…
Ya se Airbag, Bajo Ulloa, proponía un lendakari negro donde aquello del Rh se distorsionaba de la manera más natural. Tan natural como que un buen numero de ingleses y alemanes ocupen puestos importantes en las administraciones locales de la costa levantina. Eso es bueno. Lo que no es bueno es mecer la cuna de los que dispondrán de votos mientras que a los otros se les da para roer cuernos quemados…
Y aquí está de la los romanos: ¡¡Ave, Sorin, si me votas te saludo!!…

UN MAR DE ADOQUINES

EL TOPO

Un mar de de adoquines

Cuando uno piensa en la comunidad de Madrid se le ocurren un buen número de temas de los cuales se puede opinar de muy distintas maneras. Sin ir más lejos el Alcalde de Móstotes, dispuesto, casi dos siglos después, a emular a su paisano y declarar la guerra a esa parte del mediterráneo por donde anduvo Roldan. También se le ocurre pensar sobre las listas de esperas de sanidad homologadas con nosotros mismos, los profundos conocimientos en matemáticas de nuestros chicos, el ranking de colegios, el reclamo de dosis de vacuna contra las aves del parque del Sureste , etc, etc.. Pero lo principal sin duda es que la Comunidad de Madrid, a pesar de no haber tocado el Estatuto, ni, por lo visto, intentarlo, es el territorio identificado con lindes y límites –no se puede decir fronteras porque hablaríamos de nación- más horadado de Europa. Conseguir llegar al número uno en algo es un mérito indiscutible y aquí se ha conseguido según reconoce toda la prensa local, nacional e internacional. ¡Doce, nada menos que doce, gigantescas máquinas escarbar debajo de nuestros pies! Concursan entre la Presidenta de la Comunidad y el Alcalde de la Capital a ver quien trae el artefacto capaz de hozar más hondo y más deprisa. Al mismo filo de estas noticias tuneladoras, se nos certifica que debajo de Madrid hay un mar de agua dulce. Esto nos congratula, porque si conocíamos que en Madrid no había playa -¡vaya, vaya!- desconocíamos la existencia de este lago inferior que es la reserva vital –y espiritual- de todos nosotros. Es posible que el agujereo de nuestra superficie y la emergencia de nuestras aguas encuentren un punto común y allí surja lo inesperado, la gran noticia: ¡Madrid flota! Ello daría lugar a que el alcalde además de hablarnos del maravillosos bosque que significan las obras de la M-30, podría prometernos - todavía no lo ha hechos- los mejores jardines flotantes del mundo, consiguiendo así otro éxito solo comparable con Babilonia. Las excavaciones emprendidas también pueden dar lugar a canales como los venecianos y quizás a playas subterráneas alumbradas con placas eléctricas de luz solar. Todo es posible. Ya se decía en los gloriosos sesenta que debajo de los adoquines estaba el mar, tal vez ahora podamos parafrasear la afirmación diciendo que debajo del mar están los adoquines... En fin es de loar el empeño de nuestros altos mandatarios en lograr el encuentro de la capital y la playa y construir un doble suelo con lo que adquiriremos doble superficie y nuestra comunidad podrá aspirar al título de la nación subterránea, reino de la luz oculta, borrando de un plumazo el mito del Heade, aquel mundo oscuro donde los griegos situaban el país de los muertos, sin tocar el dogma de fe de la existencia del averno pero trabajando sin pretenderlo por el encuentro de civilizaciones a dos niveles. Yo, precavido, ruego a la dirección de El Diario de Alcalá que si antes esta columna que se llamaba “ a ras de suelo” descienda con un reportaje sobre esos animalitos tan simpáticos de los campos de golf como el futuro de El Encía y la llame directamente por “el topo”, por aquello de ir cogiendo sitio.
Pedro M. Talavan

Amores de bar
Sonaba el jazz latino. Después, rokabily , y la música culmina con baladas a medias entre el cuntry y Bob Dylan. Atendía a la barra un muchacho italiano, barba y pelo negro, largo abundante, muy cuidados, guapo. Hay dos mesas ocupadas en la sala. Cinco clientes más en la barra. En cada una de las mesas, una pareja. En la barra, dos parejas de viajeros italianos y un hombre que observa desde una esquina, la espalda reposada sobre el ángulo, abierto, cámara fotográfica del neorrealismo... Las mesas, para situarnos, una al sur y la otra al norte. Los puntos ordinales son arbitrarios. En la mesa del norte la pareja que la ocupa se pasa papeles propios de las épocas de exámenes. En la mesa del sur, ella habla por teléfono, ese cordón umbilical que nos ha crecido a todos de repente. Cuando no usa el teléfono reía abiertamente, gozosamente, risa cantarina y sonara, sin escandalizar, feliz. De vez en cuando apagaba la risa los labios dulces del muchacho, y se oía mezclado con la música el chapoteo húmedo del beso profundo. El camarero, poco escrupuloso, se acerca a la mesa y ofrece bebidas. Los afectos sufrían la pausa y la risa estallaba alborozada. Volvía a sonar el teléfono. En una mano el aparto, pegado al oído, en la otra un pitillo, la rodilla adelantada, única parte de si misma que en estas circunstancias podía ofrecer a las caricias del amigo. Habían optado por no beber nada más. Cuando terminó la conversación lejana, los labios se volvieron a fundir, esta vez en un breve compás. Se levantaron riendo y se acercaron a la barra para pagar. Las parejas italianas, hablaban con el camarero: les daba consejos y les señalaba lugares de Alcalá. Un muchacho, pelo rizado y revuelto, mejillas arreboladas, barba rala, juvenil, y ojos inteligentes, apretaba la cintura de la muchacha que le acompañaba. La otra muchacha italiana, pelo largo, negro, melena al viento, jugaba con los dedos de su pareja: alto, delgado, pelo negro y arreglado, los cuatro con pañuelos al cuello, interesados por las indicaciones, reían. La pareja esperaba embelesada en los espejos comunes. Salieron los italianos. Rió alegre, la pareja alegre. La otra pareja, la de la mesa del norte, la estudiosa, quizá contagiada, también recogió sus apuntes y los guardaron en las carpetas. Cuando se levantaron, cerraron las horas de estudio en el bar, hoy día de Santo Tomás, Bibliotecas cerradas, con un largo beso, durante el cual la chicha levantaba los talones en ese intento vuelo. Abrazados, salieron. La copa de vino mediaba de la esquina mediaba. La llamada que esperaba, no se producía. Entraron otras dos parejas y ocuparon las mismas mesas que las anteriores habían dejado vacías. La música andaba ahora por un jazz más pausado aunque sin llegar a profundidades. No se oyó nada. El hombre de la esquina sacó del bolsillo del pantalón un teléfono. “Sí.” “vale”. Pagó, salió. Era la hora Tercia en Alcalá el día 28 de enero de 2004.

El Topo
25 años de paz

Las fechas redondas siempre dan ocasión a los recuerdos o a los proyectos. Este año de 2006, para los que peinamos canas, no puede sino traer a la memoria el tejerazo. El miedo se apoderó de nosotros por unos momentos, pero pasó enseguida para dar paso a la alegría y a la algazara. La manifestación en apoyo a La Constitución sacó de sus casas a mucha gente que hasta entonces no habían pisado la calle más que para acudir a los estrenos de teatro o visitar las “botiques” de la calle Serrano. Muchas señoras calzaban zapatos de tacón poco idóneos para la manifestación callejera. Fue la primera manifestación a la que acudí en la cual ni corría de los “grises” ni cubría información para el medio de turno. Pasee el abigarrado y multitudinario evento por los alrededores, incluso por las calles adyacentes, con paradas intermedias en bares y tabernas. Al frente ya iba el Alcalde de Madrid y representantes del gobierno de Suarez junto a los líderes de todos los partidos. Hacer bulto sí, pero disciplina no. Los carnavales coincidían con la manifestación. En las estaciones de aprovisionamiento que mi amigo Rafael Salazar, profesor de Educación de Adultos, y yo encontrábamos por el camino, aparecían mozas vestidas de muñecas y mozos vestidos de curas. Había pocos guardias civiles, a pesar del triunfo democrático, el horno no estaba para bollos. Fuimos andando, desde El Barrio de las Letras hasta El Cuartel del Conde Duque pulsando el ambiente en Sol, Gran Vía y Princesa. No había fachas. El ambiente festivo invitaba a la permisividad y la tolerancia. Mi mujer había preferido acudir a la manifestación con sus compañeros de trabajo poco acostumbrados a participar en acontecimientos de este tipo. Así pues andábamos como caballos sueltos. El La Travesía del Conde Duque coincidimos con otras mujeres que también disfrutaban del asueto familiar, era día de ello. Juntos entramos al baile. Una orquesta de salsa metía marcha al cuerpo. Rafa y yo, con más imaginación que medios, improvisamos unas tiaras de obispo y decidimos conceder licencias matrimoniales urbi et orbe – el divorcio aún era tema tabú- y nos adelantamos veinticinco años: casamos por la iglesia carnavalesca a varias parejas del mismo sexo que entonces aún no se llamaban “gay”. En la inmensa carpa del patio central del cuartel nos encontramos con más amigos, entre los cuales andaban Juan Antonio Canales y mi mujer, cada uno por su lado. Los saludos fueron saludos y cada cual siguió su rumbo. Era la noche de la libertad y la concordia. Nadie hacía nada mal. Ahora que comienzan los carnavales, borremos de la semana el miércoles de ceniza y el viernes de dolores y holguemos carnalmente. La crispación para los tristes y nostálgico. Son veinticinco años de paz. Ahora sí, y no los de Fraga en pleno franquismo tan repleto de prohibiciones. No puedo olvidar un editorial de la revista humorística de los setenta “Muchas Gracias”: se titulaba “Al libertinaje por la cacha” y concluía: “viva el libertinaje que implica la libertad y además es divertido”. Pues eso.

MUJERES: EL DÍA DESPUÉS
No tendría que admirarnos, pero todavía es noticia importante que una mujer llegue a presidenta de un Estado soberano. Es el caso de de Michelle Bechelet en Chile y la toma de posesión de Ellen Johnson-Sirleaf en Liberia. A la Bechelet se le da más importancia porque es la primera mujer que llega a tan alta dignidad en Chile pero no tiene menos importancia que la Johnson sea la primera mujer presidente de un estado en África. Esta situación, más frecuente en Europa, tampoco se ha universalizado entre nosotros. No me suena de ninguna italiana, francesa, portuguesa, española que haya llegado por sus propios medios a tan alto puesto. El caso de las reinas es distinto. Angela Merkel, desde Alemania, parece que da lecciones de buena política y lanza otra vez la idea de Europa. Enhorabuena para todas. Pero paralelos a las alegrías por los éxitos vienen los pesares por los dolores. En un pueblo de Extremadura, una niña es apaleada por sus compañeros por gorda, una mujer en Andalucía recupera a sus hijos después de diez años, cuando ya ni la conocen, los niños de Tres Cantos tienen que manifestarse ente la alcaldesa porque están si calefacción desde que se reanudaron las clases después de las vacaciones.
Como una tercera línea, ésta agridulce, una niña nace en uno de los suntuosos atascos de la M-30 en Madrid. Suponemos que actuará de padrino la concejala de asuntos sociales o el mismísimo señor alcalde. Es un buen momento para felicitar a un servicio de calidad, las ambulancias del SAMUR.
Álvaro ya es Alba y recupera su tricornio. Le costó disgustos, pero mostró tesón. Médicos, psicólogos, quirófanos, hormonas, compañeros, clandestinidad y familia. No quiero ni pensar lo que tuvo que sufrir en su casa con un padre guardia civil y cuatro hermanos más del cuerpo y ella también con la misma vocación. La rechazaron porque no tenía “testes” – Y ahora la broma lingüística: seguro que ponen teste por no poner testículo que al fin y al cabo es un testigo pequeño- y la quisieron dar por inválida. Pero “mi dignidad no se compra” contestó Alba. Y siguió adelante. De nuevo es guardia civil pero ahora mujer. Enhorabuena al cuerpo y a la guardia.
La última historia de mujeres es más rocambolesca: una buena señora se va de fiesta el sábado por la noche. La soledad se palia con los encuentros y los encuentros cristalizan en besos y abrazos que culminan en el extraordinario goce de los sudores compartidos. La mañana del domingo, fría y nevosa, había dejado atrás el efusivo calor de la madrugada. Era momento de ajustar cuentas con el porvenir. Precavida, se acercó a un hospital universitario, y a otros ambulatorios de barrio. Pedía la píldora del día después. La mujer alegaba haber pasado de los cuarenta y no desear un embarazo. En todas partes le negaron el socorrido remedio. La explicaron que no disponían del medicamento, que ya no tenía edad para esas aventuras y que lo que tenía que hacer es volver a casa y dejar de “gamberrear por ahí como si fuera una quinceañera”. Pero además de los consejos morales, que ella no había pedido, le dieron mala información y cuando llegó al ambulatorio de una localidad periférica de Madrid donde no preguntaban las causas sino que paliaban los efectos, ya era tarde: los sanitarios habían concluido su jornada laboral. La sanidad de Madrid no está para dar alegrías al cuerpo, más bien para dar consejos al alma, aunque regida por un hombre y para conseguir esta alegría en la comunidad de Madrid – regida por una mujer- hay que ir a Leganés. De donde se deduce que ni todos los hombres ni todas las mujeres somos iguales, aunque todos podemos hacer las mismas cosas malas.
Con agrado: todas las felicidades para la juez de Valdemoro y su compañera, que en breve contraeran matrimonio.

LA VIRGEN DEL PILAR FRANCESA
Hice la mili. Canté el Cara el Sol, pero “la música militar nunca me hizo levantar” según cantaba Brassens en francés y Paco Ibáñez en Español. Hace unos días, un amigo afrancesado me calificó con un palabro que yo no entendí. El amablemente me explicó en román paladino: un adjetivo que los franceses utilizan, despectivamente, recalcó, para señalar a los sesenta-y-ochistas trasnochados. Lejos de sentirme ofendido por lo que pretendió ser al menos una pulla dialéctica, le contesté que me honraba con lo que me decía. Toda esta digresión personal no significaría nada si no apuntara hacia el reciente desfile patrio de Bono. El ruido del desfile lo he sentido la mañana de ayer miércoles. El ABC con la RAZON, daban un diez a Bono por el éxito. Consistía, al parecer en que una representación de la tropa francesa desfilaba por La Castellana. “¡Estupendo- pensé- será en recompensa del homenaje que lo franceses han hecho a los resistentes españoles que liberaron París del nazismo!” Pero no. Resulta que el halago para el ministro de la defensa, el que se trajo las tropas españolas de Irak y fue vapuleado por estos mismos rotativos, viene porque ha hecho desfilar juntos a un superviviente de la División Azul que luchóa favor del nazismos de Hitler , y a otro superviviente de los liberadores de Paris, exiliado de nuestra guerra, a quienes Serrano Súñer calificó y dejó morir en Mathaussen porque no eran españoles. A los dos diarios madrileños les ha parecido de perlas esta yunta y califican alto a Bono. Se ha dicho que el falangista, llevaba un alfiler de corbata con la cruz gamada. No se ha publicado si el republicano llevaba un escudo de España con la corona almenada sobre la bandera tricolor. También se ha dicho que el nazi dijo al maquis: Estas cosas se hacen por amor a España y que el maquis no contestó, pero se cabreó.¿Cómo contará a sus amigos franceses que he desfilado junto a un nazi? Pregunté a mi amigo afrancesado su parecer sobre el asunto. Como buen retórico, no me contestó de manera directa pero parecía indicar que la satisfacción francesa tampoco debía se exultante. Pero Bono saldó la cuestión con un buen titular: “Si echamos a los que dijeron ‘Viva Franco’ se quedan cuatro”. Lo que parece que olvida es que Franco echó a muchos más de cuatro sin contar los muertos. A fuer de sesenta-y-ochista trasnochado, los vivas y los cantos forzado, sigo sin que la música militar me haga levantar. Pero ruego que tengamos la fiesta en paz, que la Virgen del Pilar quiera o no quiera ser francesa según suene la gaita. No necesitamos hacer fiestas patrias. Luego pasa lo que pasa. “calladito estás más guapo” que diría Esperanza Aguirre, nuestra presidenta regional.

“¡VIVAN LOS PAGANOS!”
La mañana del domingo aparece con lluvia y resaca por la victoria de la selección española y la concentración de españoles excluyentes. La furia española se apoderó de Madrid desde Neptuno hasta la Puerta de Alcalá, que ahí está viendo pasar el tiempo. Los desconchones en las graníticas columnas son testigos de los encontronazos entre paisanos. A los españolitos que vienen al mundo se les quiere obligar a creer en un solo dios verdadero a macha martillo como creía Menéndez Pelayo.. Los bien pensantes allí reunidos, martillo de herejes, cazadores de tropas amandiladas – un consejero de la Comunidad de Madrid dixit- y conjurados judeomasónicos, quieren de nuevo salvar a España por la escuela hacia Dios. Para ello no es inconveniente tocar las cornetas del Apocalipsis y formar filas prietas y marciales con los profesores de religión convertidos en propagandistas de la fe, olvidado ya la disidencia tácita de algunos ministros de la UCD, del grupo Tácito como Iñigo Cavero, por ejemplo. Los Tácitos escribían en el diario “Ya” de otra manera, pero también el Obispo de Madrid era otro: Monseñor Tarancón “¡Al paredón!, gritaban algunos próximos que preparaban oposiciones mientras los demás corríamos por las calles gritando libertad con Labordeta. Estos señores y señoras, -aquí poner delante al varón, significa dignificar la familia pues ésta siempre tuvo un paterfamilias que fue el visible, la madre, como se enseñaba en las labores del hogar que impartía la Sección Femenina, de quienes son herederas, son amantes esposas y sacrificadas madres - ,digo que éstos señores y señoras que tanto defienden la Constitución fueron los mismos que en vísperas del referéndum para la reforma, anterior a la Constitución, chantajearon al ministro de educación del primer gobierno de Suárez con boicotearlo si no se aumentaban las subvenciones a los centros privados de enseñanza. El padre Fuertes andaba en la refriega por la época. Debía ser diputado por el Tercio Familiar o tal vez por designios del señor que mandaba. Dios les haya perdonado y les acoja a los dos en su seno. Amen. Pero ni entonces ni ahora les gustan otras interpretaciones de la Constitución que no sean las suyas. La Constitución les importa poco, y menos la religión en los centros. Les importa el totalitarismo, el mandar para poder expulsar, despedir, arrojar al fuego eterno del paro y la desesperanza a una maestra que se separa porque su marido la pega. ¡Una divorciada siempre es un mal ejemplo para las amantísimas esposas acostumbradas a oír y callar y capaces de comentar con su marido que nuestra amante es más guapa que la del vecino! No les importa la religión, les importa que no entren inmigrantes, gitanos ni catalanes o vascos en los colegios donde su vástagos hacen mobing contra todo el que se a diferente. Esos vástagos que una noche, aburridos, cogen un garrote – como son finos los llaman bates- y se van a la caza de pobres por los barios marginales para darle una somanta de hostias y dejarlo medio muerto o muerto del todo porque ya se sabe que el mejor moro es un moro muerto. Y otra cosa que no quieren y es la tercera es que se prohíba cobrar dinero extra a los padres que llevan a sus hijos a un colegio concertado y pagado con dinero de todos. Quieren tres cosas: mandar, echar y cobrar. La religión les da lo mismo. Dios está para ellos muy lejos del Padre Llanos, de Díaz Alegría y de otros. No les importan los cristianos, les importan los “paganos” en el significado de los que pagan. ¡Y vivan las caenas!